O livro estava para ali na estante há já bastante tempo, e já não sei onde vi uma resenha que me levou a pô-lo na fila de espera, até que há menos de uma semana lhe deitei finalmente a mão. Refiro-me a Uma conspiração de estúpidos, de John Kennedy Toole, um título que remete para um conjunto de personagens que, cada um à sua maneira, tem uma visão peculiar, mas estranhamente familiar, da forma como deve ser encarado o mundo.
No centro da trama está Ignatius Reilly, um balofo de 30 anos da Nova Orleães dos anos 50, mestre em história medieval, que vive em casa da mãe alcoólica e é o fulano mais auto-confiante, mais preguiçoso, racista, manipulador, narcisista e misantropo que se possa imaginar. Um estúpido. Quando a mãe também fica desempregada e com uma dívida às costas, Ignatius lá se decide a sair de casa e tentar arranjar um choio:
Resolvi passar a chegar ao escritório uma hora mais tarde. Assim, estou muito mais descansado e fresco quando lá chego e evito aquela primeira hora desconsoladora do dia de trabalho, durante a qual o meu sistema nervoso, ainda lento, e o meu corpo fazem de todas as pequenas tarefas um tormento. Descobri que, se chegar mais tarde, o trabalho que executo é de muito melhor qualidade.
Ignatius passa a vida entre os biscates que vai encontrando e as teorias da conspiração que urde e deixa registadas num diário intelectualóide e na correspondência bastante agreste que mantém com uma ex-comparsa de luta na faculdade com quem, entretanto, se incompatibilizou. Pelo meio, empanturra-se de cachorros quentes, alimenta uma relação no fio da navalha com a mãe, brinca na banheira com barquinhos e vê sucessivos episódios do Teddy Bear.
Mas a confederação de estúpidos tem muitos mais membros: um industrial falido, cuja mulher alimenta o projeto de psicanalisar uma velha caquética, a dona de um bar manhoso na baixa da cidade, a braços com projetos de novos números para animar as noites e um negócio paralelo de tráfico de estupefacientes, um sargento da polícia que impõe aos seus homens quotas de detenções ou um tal de Dr. Talc, um professor universitário medíocre a quem Ignatius, em vez da tese, entregara um papel de bloco de apontamentos com as seguintes considerações:
A sua ignorância acerca do que afirma ensinar merece a pena de morte. Duvido de que saiba que S. Cassiano de Imola foi apunhalado até à morte pelos seus alunos com os buris destes. A sua morte, uma morte honrosa para um mártir, transformou-o no santo patrono dos professores.
Reze-lhe, seu idiota iludido, seu golfista enganado, seu pseudopedante engolidor de cocktails, porque precisa mesmo de um patrono celeste. Embora os seus dias estejam contados, não morrerá como mártir - porque não persegue nenhuma coisa sagrada -, mas como o burro que realmente é.
O que mais impressiona no livro nem é a história e a barrigada de risos com que nos presenteia, mas si a escrita límpida e escorreita de J. K. Toole. O livro transforma-se numa novela picaresca dos tempos modernos graças à forma como é usada a linguagem, sempre perto de resvalar para o non-sense ou o vulgar, mas escapando justamente no momento de transformar o produto final numa vitória. Toole consegue evitar que as suas personagens caiam na maldade ou pareçam maliciosas, mas joga com elas de uma maneira tão hábil que resultam, na sua estupidez, estranhamente realistas!
Não admira que o livro contenha referências autobiográficas. Afinal de contas, Toole suicida-se aos 31 anos, mergulhado na depressão e na paranóia, depois de ver o livro que escreveu rejeitado em sete editoras diferentes. Foi um estúpido, tal como estúpidos foram os que o rejeitaram, porque o livro é mesmo bom e mereceu o Pulitzer que ganhou postumamente, depois de a mãe do escritor ter conseguido que o publicassem, onze anos depois da sua morte. E estúpido também fui eu (só um bocadinho) por só agora o ter lido.
Sem comentários:
Enviar um comentário